希姆莱的信（2 / 4）

。

herichhiler

希姆莱，党卫队全国领袖，亲笔签名？

霍夫曼眨了眨眼，盯着那签名看了很久，久到墨迹在视野里无限放大，一笔一划烙在视网膜上，隐隐发烫。

不知是谁低低咳嗽了一声，霍夫曼才恍然回过神来，嘴唇翕动，捻着信纸的手指开始发抖，纸张发出细微的唰啦声。

他不得不将信纸按在柜台上，用掌心压平，才能看清上面每一个字。

再抬头时，脸上神情活像是见了鬼。

这个将“犹太人”“罗姆人”“东方种族”划分出叁六九等的人，竟在白纸黑字上亲笔确认：一位黑发黑眼的黄种人，属于雅利安血统？

这到底……是怎么一回事？

而同样脑袋一片空白的，远不止他一人。

俞琬的目光也落在那张信纸上，落在那个墨迹清晰的日期上。那个日子……是他们从沙赫特医院出院回来的那天。

那时克莱恩刚能下地走路没多久，当天就去了趟党卫军全国总部，她以为他是去述职的，住院那么多天，于情于理都是要回总部汇报的。

她不知道的是，那天下午，克莱恩站在希姆莱面前，靴根一碰，下颌微扬，那份结婚申请再一次被放在黑木办公桌上。

全国领袖的办公室位于二层尽头，窗户正对着被炸毁一半的城市宫穹顶。天花板上悬挂着枝形水晶吊灯，施普雷河方向传来盟军轰炸机沉闷的轰鸣。

不远不近，刚好能让吊灯的棱柱发出细微的嗡鸣，办公室里没人往外看，似乎这种声音已经成为1944年柏林冬日空气的一部分，和暖气片的咝咝声一样寻常。

桌后的整面墙上挂着欧洲地图，柏林被钉在地图正中央，两侧密密麻麻的红点钳子般慢慢夹紧。

空气凝滞了不知多久，房间里只能听到一种声音：钢笔敲击桌面的声响，不疾不徐的叁下，笃笃笃。

希姆莱往后靠向高背椅，缓缓抬眼。镜片反射着台灯冷白的光，那双眼睛藏在后面，辨不出喜怒。

“这女人的脸不是雅利安人的脸，你让我签这个。等于让我承认一个假身份，你知道这意味着什么。”

“护照是真的，她姓冯·克莱恩。”金发男人的声音没有起伏。

希姆莱微微扯起一边嘴角，眉毛动了动，对这理由不置可否，他沉默片刻，手指在桌面上叩了叩，才重新开口：“赫尔曼，给我一个更让人站得住脚的理由。”

“她救了我的命，没有她，我今天不会站在这里。”

那目光不卑不亢，既不乞求，也不挑衅，只是军人在陈述客观事实。

但这当然不是他真正的理由，真正的理由很简单，简单到几乎幼稚：他想娶她。

“帝国需要你活着，”希姆莱的手指在皮质扶手上有一搭没一搭地敲着，眼眸微微眯起，“但帝国不需要你娶一个东方女人。”

这个刚从地狱里爬出来的年轻人，出院第一天就来找他报到，说了几句场面话之后，便摊了牌。

不是来谈装甲师的亟需的补充兵员，不是来汇报阿纳姆战役的战术得失，竟然又是为了要婚书。

上一次用肩上的将星来换，这次换了个策略。

不再直接申请娶一个中国女人，而是申请娶一个叫“芙蕾雅·冯·克莱恩”的雅利安人。

这小子固执得像一把未经打磨的军刀。桀骜，凌厉，百无禁忌，可偏偏又聪明得让人无法真正发作。而最近乎于黑色幽默之处在于…希姆莱想到这几乎想笑…那个所谓的“日耳曼女人”，顶着一张不折不扣的东方人的脸。

思及此处，希姆莱几不可闻地哼了一声，轻轻摇了摇头。

帝国的牌，不多了。

东线在退，西线也在退，英美联军已渡过莱茵河，苏联人跨过了奥德河。元首在地下堡垒里盯着作战地图，盯着那些红色的箭头一天比一天近。

而他手里能打的牌，也一张一张在减少，有些折在前线，有些折在暗杀里，有些则被他亲手撕掉了。

克莱恩是他为数不多还没有折损的牌，一个从巴黎泥潭里全身而退、又从阿纳姆血肉磨坊里爬回来的年轻人。精准、冷静、忠诚，或者说，他曾经以为足够忠诚。

希姆莱坐在桌前，细细观察这把刀的裂痕，视线从桌上那张东方女人的脸，缓缓移到自己门生身上。

那双蓝眼睛镇定得像冻透了的深湖，既不见急切，也不见彷徨，仿佛笃定了他会签下这份特批书。

这场面忽然让希姆莱想起几个月前的一天。

那时正值女武神计划破产，帝国的内脏被捅了一个血窟窿。而眼前这个年轻人在巴黎坐镇，处置手段老辣得不像他这个年纪该有的，无论杀伐还是收束，都干净利落，分寸拿捏得恰到好处。

然后这把刀就站在这间办公室里，对他说，要用即将到手的将星换一纸婚书。

他没答应，也没一口否决，只说要再打出点名堂来。